Cubículo Desmesurado

Aquel niño se hacía hombre. Con el tiempo, atormentado por el desorden del mundo, se iba retirando a un lugar en el que nadie podría alcanzarle jamás; su interior. Se enterraba en sus pensamientos. Sus conclusiones se hacían fuertes en el eco de su mente. El recelo y la desconfianza empezaban a apoderarse de él. Nadie podía alcanzar ya su verdad.
La sociedad era un teatro para él. La gente; actores. Sus actos; mentiras. La tristeza le invadía en la soledad. La desesperanza se hacía fuerte en su corazón y la niebla le impedía ya identificar un camino claro. Si todo aquello que le rodeaba era mentira y era el único que se había dado cuenta, ¿qué le quedaba salvo esperar el final?. Cada noche, se sentaba en la tierra, esperando la llegada del Lobo. Los días pasaban vanos. Las noches interesantes.

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